Время так скоро старит нас,
Приносит и ставит в углу мешок.
Я беру и несу его вон во двор.
Тяжёлый. Большой.

И не выбросить - жаль, не оставить - тошно.
Птицы садятся на него. Клюют.
И так стыдно, а вдруг - невозможное,
Вдруг завтра найдут.

Развернут. А там - всего-то мелочи:
Какие-то вещи старые, сны.
А вдруг подумают, что был подлым, мелочным,
Воровал у лета, хоронил у весны.

А, может, просто поставят в сторону,
Мол, и ладно, и пусть, наверное, - пуст.
Налетят отовсюду воробьи и вороны.
Поставят под куст.

И пусть бы это была сирень.
Она бы цвела летом.
Шёл бы за долгой ночью день
Светом.
 

Санкт-Петербург

24 декабря 2020 г.