Пригуби воды с холма,
Что сокрыт от нас вечными грозами.
Пригуби этой сладкой воды,
Мироточит земля, плачет белые слёзы.

Это ловкие ангелы беглыми пальцами вяжут зелень травы,
Это пляшет огнём летний сон,
Он являет нам грёзы, и танец
Возрождается в море от каждой бегущей волны,
И поёт в унисон, и вновь падает, каясь,

Нежный юноша с кожей из отсветов капель росы,
Что с рассветом ложится на цвет увядающий роз,
Его губы - красны, его ноги - босы,
Он весь соткан из ласки и грёз.

Подбегают олени, ложатся к нему на траву.
Прилетают орлы и кружатся так долго.
И когда он берёт на закате одну,
То весь лес задыхается томно.

Это холм, что сокрыт от нас вечными грозами.
Мироточит земля. Пляшут волны. Змеится река.
Это вянут поющие розы.
Это ласково гладит рука.
 

Нью-Йорк

6 августа 2021 г.